Блудный сон

Совершенно не получается огорчаться по пустякам. Вот кот Федя Пушкин подрал вчера мой коврик для йоги. Мой новенький прекрасненький коврик, он уже был со мной и в лесу, и в пустыне, а Федя Пушкин его подрал своими маленькими плюшевыми (хм) когтями! Я даже честно попыталась расстроиться. Разозлиться, напрячься, захотеть хотя бы рявкнуть на него, хоть он ни фига и не поймет. И - ничего. Ноль, понимаете ли, эмоций. Собрала коврик и пошла на йогу.
Или вот турка. Вы себе не представляете, у меня была такая турка! Керамическая, маленькая, коричневая, глаааденькая, светло-кудрявая сверху - как кофейная пенка. Мне ее друзья подарили год назад, ровно тогда, когда я уже изо всех сил о ней мечтала, не зная вовсе, что она существует. За день до моего отъезда в пустыню медведь ее разбил. Я тогда немножко расстроилась, но на серьезное расстройство не было времени. А сейчас вот поняла, что смиренно (о, нет!) варю кофе в старой большой турке (варить половину в большой турке - ужасно, и потом - она медная!), и не могу даже взгрустнуть по той, разбитой. Что творится, товарищи?